Знакомьтесь: поэт Виктор Коротаев

  

Коротаев Виктор Вениаминович (8.01.1939 – 18.05.1997).

Родился в Вологде. Детство, совпавшее с годами войны, будущий поэт провел в д. Липовицы Сокольского района Вологодской обл. Бабушка привила Виктору любовь к народному творчеству, родной деревне. Мальчик рано приобщился к чтению. Начал писать стихи с 14 лет. Публиковался в областных газетах, альманахах, сборниках. В 1963 окончил историко-филологический ф-т Вологодского педагогического института. В 1963-65 служил в армии в Заполярье. Работал в газете «Вологодский комсомолец». В 1962 в Вологде вышла первая книга стихов «Экзамен». В 1965 после выхода книги «Мир, который люблю» принят в Союз писателей СССР.

В 1969 вышли 3 поэтических сборника Коротаева: «Мальчишки из далеких деревень» и «Жребий» – в Москве, «Липовица» – в Архангельске.

Со временем творчество Коротаева получило всероссийскую известность. С 1962 по 1991 вышла 21 книга стихов. В 1973-78 Коротаев возглавлял Вологодскую писательскую организацию, много лет был членом редколлегии журнала «Север». Провел около 5000 творческих встреч с читателями. Руководил литературными Объединениями Вологодской области. В 1992-97 возглавлял издательскую фирму «Вестник», выпустившую около 30 книг.

Виктор Коротаев – самобытный представитель так называемой «тихой лирики», «вологодской школы» 1960-70-х.

Поэтическая система Коротаева близка народной песне и романсу. Коротаев умело использует прием повторов, фольклорную метафоричность, широко вводит в поэтический язык разговорную речь.

Поэзия начала 1990-х – это соприкосновение чуткой души поэта с горькими вздохами всего российского народа. Это гнев и отрезвление от речей лукавых властителей. Стихи этого периода овеяны болью за человеческую нищету, страдания и распад страны.

Мы – не на уровне задачи,

Когда, пуская лёгкий дым,

В кругу о Родине судачим:

Шумим! Корим! Боготворим!

Да путь её и многотруден,

И объясним не всякий раз…

Но Русь была, и есть, и будет

До нас, при нас и после нас.

***

О вера наших матерей,

Вовек не знающая меры,

Святая, трепетная вера

В нас, подрастающих детей,

Её, как свет в березняке,

Не вытравит ничто на свете:

Ни единицы в дневнике,

Ни злые жалобы соседей.

Уж матери – такой народ –

Вздохнут,

Нас долгим взглядом смеря:

Пусть перебесятся, пройдет,

И снова верят, верят, верят.

Как верят матери одни

Взыскательно и терпеливо.

И – не крикливые – они

Не почитают это дивом.

И просто нипочем года

Их вере, трепетной и нежной,

Вот только мы-то не всегда

Оправдываем их надежды.

***

Снова намутили, наболтали,

Всяческих навешали собак…

Так пожить хотелось

Без баталий,

Да не получается никак.

Поднимаюсь медленно со стула,

Прохожу неспешно вдоль стены,

Чувствую спиной, как ваши дула

Твёрдо на меня наведены.

И, природой наделённым пылом,

Принимаю к действию сигнал:

– Это кто там нас

Российским быдлом

Тихо,

Но старательно назвал?

Супостаты!

Вы всегда при деле,

Да и нам постыдно забывать:

Мы ведь только внешних одолели,

Внутренние выжили опять.

Знаю,

Как, мозгами поработав,

Вы в своём коронном

Тайном сне

Нас,

Неисправимых патриотов,

Жарите на медленном огне…

Неспроста,

Боясь разоблачений,

Зря не подставляя головы,

Блоками бетонных изречений

Забаррикадировались вы.

Презираю ваши баррикады,

Выхожу на линию огня.

…Я давно не жду от вас пощады.

Но и вы не ждите от меня!..